Немного охреневаю сама от себя, потому что буквально пять минут назад дописала первый в жизни рассказ. То есть мне всегда казалось, что творчество - дело юных, а Державин и иже с ним - просто ошибка природы. И что можешь не писать - не пиши. И что нельзя молчать лет -дцать, а потом что-то такое выдать. А вот, оказывается, можно.
Лет до 18 я, как все девочки-филологи, пописывала стихи (до сих помню лес вздыбленных рук в ответ на вопрос нашего лектора: "А что, барышни, кто из вас сочиняет?"). Потом по инерции еще лет пять продолжала их из себя выжимать, потому что горько было признаваться в том, что они кончились. Ещё сочиняла письма разным людям, в том числе мертвым, но через какое-то время бросила и это. Перешла полностью на функциональное письмо: или по работе, или по учёбе, или пара строк, а остальное - при встрече.
И вот теперь рассказ. Я ещё даже не поняла, насколько он дурацкий (хотя подозреваю, что намного), просто все как-то само получилось, буквально из воздуха и за пару вечеров. Там, конечно, все отовсюду содрано, потому что художественно думаешь обычно теми шаблонами, которые у кого-то подсмотрел. И он довольно нудный и тоскливый, но зато как же круто было его писать. И вот это чувство, когда и почерк уже совсем плохой, и ты даже не понимаешь, что там было на предыдущей странице написано, но тебе все равно, потому что надо успеть сказать ещё про это и про вот это. И на полях, когда совсем устанешь, оставляешь на следующий раз: дописать про собаку. Ну или ещё про что-нибудь.
Короче, раз уж пошла серия новогодних поздравлений, всем творчества и открытий внутри, вокруг и около себя.
...А рассказ в рукописном виде лежит, может, дойдут когда руки его перепечатать...наверное.